Em viagens loucas pela lezíria ribatejana procurava vinho branco de sabor duvidoso. O atrelado da mota tinha um suporte inventado por um génio o qual não permitia que um gota voasse. O verde dos campos, os touros a pastar, as searas de melão e os vermelhos dos tomatais ardentes lembram-me dias de sol, de crescimento e de liberdade.
Só não voava porque não queria!
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